Futebol sinestésico

A idade é mesmo implacável. Após três décadas vendo muita coisa boa e outras de envergonhar o Criador, senti a visão embaçar. Logo eu, que sempre tive uma memória fotográfica capaz de reconhecer na rua a prima daquela amiga que apareceu na formatura do meu vizinho – apesar da incapacidade de associar o nome à figura – especialmente quando o decote ou a fenda do vestido atrai minha atenção.

Embaçou e como aquele borrão tendia a aumentar, fui à procura do diagnóstico. Astigmatismo. Ainda que em grau leve, o suficiente para me obrigar a usar a maldita muleta visual para as atividades que muito que me aprazem: Ler, escrever e assistir futebol.

E foi assim que me preparei para uma quarta ludopedicamente promissora. Pus as indesejadas lentes apoiadas nas ventas e iniciei a maratona futebolística. Como entrada para o prato principal, Inter X Vitória pela Copa Rio Sub 17. Jogos nessa categoria nunca são interessantes, é muita correria e pouca produção, mas não foi o que aconteceu na tarde. Os colorados sapecaram um pneu [6X0] fora o baile. Pudera, os Leãozinhos eram 96/97, dois anos abaixo da idade média do torneio. Não entendi o objetivo de levar uma equipe tão nova para um torneio tão forte tecnicamente. Se era para ganhar alguma experiência, parabéns. Os garotos estão experts em buscar a bola no fundo da rede.

Pois este sequer foi o jogo com mais tentos no menu. O prato principal, daqueles de abrir o apetite de qualquer cristão na quaresma, era o sempre palatável Barcelona. Um jogo com cara de favas contadas, face a vantagem conseguida no jogo de ida na Alemanha, mas onde difícil foi contar as favas, ou melhor gols, do trator catalão comandado por uma praga do bom futebol - “La Pulga”. Assistir ao embate em definição HD funcionou como remédio para minhas vistas cansadas, tive a nítida impressão de ver um quadro de Monet se movendo, se transmutando, as cores avivando, os pixels multiplicando e minha debilidade visual sumia enquanto era somatizada pelos defensores alemães, do goleiros à linha de cinco defensiva e mais os volantes e os atacantes que recuaram pra fechar os laterais, o que de nada adiantaria, e mesmo que a torcida do Bayer Leverkusen adentrasse as quatro linhas do Camp Nou seria engolida pela movimentação dos culés e pelos dribles objetivamente infernais do camisa dez. E que bom que ele é argentino! Pois se fosse espanhol os patrícios de Cervantes possuiriam o Santo Graal e reinariam no futebol moderno.

A partir deste momento já me sentia saciado de arte futebolística. Sim, poderia assistir mais dez VT’s de campeonato francês, ou quem sabe uns vinte compactos de segunda divisão marroquina, nada me aborreceria. Não cito o parelho campeonato cipriota, pois o Apoel é o novo Brasiliense europeu. Mas o que estava por vir era um deleite de sobremesa. Um manjar que poucos puderam usufruir instantaneamente devido ao imbróglio Fox Sports-Net-Sky. Nada que um bom link dando SOPA aliado a um cabo HDMI de boa extensão não resolva. Em dois cliques, Santos X Inter na tela do meu bunker.

Tem hora que o futebol é uma pintura

E se Neymar foi inspirado por Messi, possuído por Heleno de Freitas, bafejado por Ronaldo ou introjetou Pelé, pouco importa. Mesmo com a imagem bem menos nítida devido à transmissão via internet, juro que vi um quê de Portinari. Sim por que se Messi-Monet é impressionismo puro – impressiona, embasbaca, deixa uma impressão no vivente – Neymar-Portinari é um expressionista nato, pouco homogêneo, meio surrealista com uma pitada de cubismo, algo que surpreende às vezes a si próprio. “Não sei explicar o que fiz” responde tão intuitivamente frente ao microfone, quanto com a bola nos pés.

E arte não precisa mesmo de explicação. É pura fruição.

Joguei os óculos no lixo. Que se dane o astigmatismo.